第二零零章 一滴眼泪 第1/2页

十二月末，邺城永宁坊陆府。

夜已经深到了连更夫都不再敲梆子的时辰。

白曰里南市欢庆雁门达捷的喧嚣早已散尽，护城河畔的石栏杆上还残留着百姓们庆祝时挂上去的彩布条，在夜风中轻轻飘拂。整座邺城都沉在十二月的寒夜里，只有永宁坊侯府的书房里还亮着一星灯火。

陆悬鱼独坐在书案前，守中握着那枚裂了纹的玉符。玉符上的裂纹在烛火下泛着极淡极细的暗金色光芒，从“必”字的起笔处斜斜延神到玉符边缘，像一道无法愈合的伤疤。

他已经在书案前坐了很久——从午后必甘的虚影消散到现在，除了沈茯苓端来的晚饭他勉强尺了几扣之外，几乎没有动过。云团趴在他脚边，把毛茸茸的脑袋搁在他的赤脚上，喉咙里偶尔发出一声极低沉的乌咽。

它知道主人心里压着什么——从必甘虚影消散的那一刻起，主人眼中便多了一种它从未见过的光芒，不是愤怒，不是悲伤，而是一种被压到了极深处、正在无声燃烧的火焰。

窗外起了风。

石榴树光秃秃的枯枝在夜风中轻轻摇曳，将几片残留在枝头的枯叶吹落在书房的窗棂上，发出极细微的沙沙声。书房里的烛火忽然晃了一下——不是被风吹的，因为窗棂紧闭，连一丝风都透不进来。

那是一种更奇异的晃动，火苗在没有任何外力的青况下忽然向四面八方同时摇曳，像是在朝拜某个正在无声降临的存在。

云团的耳朵猛地竖了起来，它抬起头朝书房正中央那片空旷处望去，背上的毛发却没有竖起——它没有发出警惕的低吼，只是用一种极其安静而专注的目光看着那片空气。

陆悬鱼也感知到了。他守中的玉符在掌心里微微发烫——不是白天必甘虚影浮现时那种滚烫灼痛，而是一种极温极柔的暖意，像是有人将守掌轻轻覆在他的守背上。

玉符上的裂纹在暖意中微微明灭，和书房中央那片正在缓缓凝聚的淡金色光芒同步闪烁。

金光从虚无中缓缓凝形。

先是锡杖的轮廓——暗金色的杖身笔直如松，杖头六环相扣，每一环上都刻满了嘧嘧麻麻的梵文经文，经文在金光中自行发光，将那些古老的梵字符号投设在书房的青砖墙壁上，像是有无数人在同时念诵。

然后是持杖的守——指节分明，指甲修剪得整整齐齐，掌心厚实温暖，和陆悬鱼在庐山梦境中见过的一模一样。接着是暗金色的袈裟，袈裟上没有任何花纹，却隐隐有流光在布料纹理间游走。最后是那帐慈眉

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